Murió cansado

DESDE que descubrí que las personas que habitamos este mundo somos unos gilipollas (de los poetas ni hablamos) suelo pasear con más calma. Fumo con placer, escucho a quien deseo molestar y fabrico, de manera espontánea, las inclinaciones a imagen y semejanza del mismísimo dios .

Los hombres engañamos a nuestros padres, a nuestros hermanos, los hijos pasan de ser descendencia a dependencia. Fumo y arrojo el humo por la ventana. Cada vez que exhalo me levanto cabreado y abro la ventana del salón.

Un niño corre con la naturaleza. Dice llamarse Fabio. La puta vida de Supersubmarina me encoge. No existe dios , habitan sus principios que inventaron los hombres para seguir siendo gilipollas. Lo dijo Dostoievski. Joyce almorzó con Machado en presencia de Lorca.

Estarás a mi lado si sigo sentado. Cuando paseo desnudo por el camino cierto aparece la razón de la palabra que lo inunda todo. Como en suspenso. Miro a mis hijos. Tomo la magdalena para engrandecer los acontecimientos. Es de chocolate. Leo a Plotino.

Cuanto me llega lo detesto. Lo que me viene publicado lo quemo en la pira del porche. En la literatura observo la horizontalidad. Si te sirve de algo debo decir que hasta los correos los oculto como no deseado .

No respondo al teléfono. Me cansan las bulerías. En suspenso se ve todo de alguna otra manera. Como las berenjenas.

La salvación es la señal de la cruz, la puerta que suena al abrirse, la manifestación de tu propia ignorancia. Los imbéciles del premio no mencionaron, ni una sola vez, la palabra Siltolá. Política de mierda. Se han cargado el mundo y siguen chupando del bote, de la cuerda, de la horizontalidad. ¿Sirve para algo un presidente de una Diputación? Tiene el título de una puta. Perdón, ción . Tiene nombre de ción .

Desde que descubrí que la poesía que escriben los poetas no es poesía, leo a Juan Ramón. Él lo sabía. Por eso escribía poesía. Política de mierda, de evasión y victoria. Para escribir se requiere inteligencia, inteligencia y lucidez. Lo dijo Boecio. Murió cansado.